El jardín

En la muerte de Carilda Oliver Labra

pero por todas

Apenas hay ya estatuas

En este jardín que antaño fuera tan cuidado,

Las que quedan están decapitadas

O peor, sin pedestal, tambaleantes, anunciando

El estrépito sordo con que deshacen su piedra

Sólo aguantada por la hiedra y el musgo.

Ya no vienen los pájaros a ensuciarlas

Ni las amenazan los niños atrevidos;

Alguna vez algún alma atribulada pasea

Por estos senderos llenos de hojarasca y sucios,

Pero perdida, como si recordara otros tiempos

En que este jardín era primoroso

Y sus setos verdes

Y sus flores coloreadas

Y sus fuentes cantarinas

Y sus pájaros y cuidadores

Eran el ritmo del mundo y su horizonte.

Hoy ha caído otra estatua, pero nadie sabe

Que estaba ahí muda en su mármol blanco.

Ignacio T. Granados Herrera