Ballesteros, el mito de Narciso o el hombre simplemente sensible

Dice el refrán que locos y niños son los únicos que dicen la verdad, produciendo el lugar más común del moralismo; por eso deja a los borrachos fuera, cuando debería incluirlos, porque a lo que alude es a la inocencia como valor. A esta sutileza se debería también el perdido esplendor de la poesía, diluido en la pretensión de trascendencia; que es falsa, porque no alude a ningún valor o consistencia real, sino a la mera aspiración del moralista hipócrita.

Ese no es el caso de Narciso Ballesteros, que probablemente sea el mejor poeta contemporáneo cubano; bien que no por la inteligencia de separar sus mejores frutos de la hojarasca, pero sí por la plenitud de esos mejores frutos. Precisamente, esa incapacidad es la que habla de su autenticidad, la honestidad de su expresión, sin alambicamientos intelectuales; porque Ballesteros ha creído de verdad lo que se dice del amor y los sentimientos, y lo que dice lo basa en esa fe, que le da imágenes esplendorosas.

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No hay libro en que encontrarlo, sólo sus amigos más íntimos tienen la dicha de tropezarse con sus perlas; irisadas por sus más profundos cambios de humor, que dicen exactamente lo que dicen, sin otros significados. Ese es el testimonio más patente de su falta de pretensiones, con la que emula la simple función de los antiguos aedas; permitiendo en eso prever la nueva literatura, en formación desde esa base popular, no de las élites que la corrompen. Por supuesto, hay una base literaria en Narciso, se ve en sus líneas que ha leído mucho, pero también que ha leído con inocencia; es decir, no para comprender al mundo sino para ser feliz leyendo, que es la manera más eficiente de comprender al mundo.

De ese alud de paradojas es que puede comprenderse la fina inteligencia de Dios, manifiesta en Narciso Ballesteros; como la anécdota de las palabras que hicieron célebre al centurión bíblico, pero no por literarias sino por sentidas. Eso es precisamente lo que falta a la poesía contemporánea, pero sobra a la de Narciso haciéndolo más eficiente; como un callado bofetón de la mano del ángel de Dios, que guía sus dedos entre los apagones de su desvencijada ciudad, creando perlas.

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Sólo queda desear al mundo la dicha de la amistad de Narciso, para que puedan tropezarse con estas perlas; que sólo les darán la dicha de habérselas tropezado, desencadenando así las determinaciones cuánticas de la realidad. Quien tenga esa alegría, sabrá que se ha salvado, porque Dios le ha concedido el don de atravesar la felicidad; cuyos vestidos son fastuosos, pero por el tipo de joyas que exhiben, en esta sencillez del hombre simplemente sensible.

Este debe ser el misterio tras el mito de Narciso, perdido —como toda poesía— en las elucubraciones intelectuales; que no comenzaron con la Ilustración del siglo XVII, sino en la misma Grecia que creyó conocer a sus dioses. Narciso, arrobado por su propia belleza, se adentra en sí mismo y desaparece para el mundo; dicen que muere, pero un buen místico sabe que ha renacido y se pasea por los Elíseos, como este poeta que el mundo desconoce.